Откуда такие фантазии, что плоть должна быть любима, что душа должна быть любима, каждый волос и каждый грамм, балерина рифмуется с пантомимой, пантомима рифмуется с «мимо», и все твои искажения расписаны по годам. Вот здесь ты идешь в первый класс с белым бантом и важным видом, усаживаешься за парту, кто-то крадет твой пенал, а здесь вот тебе положено зачитываться Майн Ридом, но мир для твоей погибели и то будет слишком мал. Здесь кто-то берет тебя за руку и говорит о высоком, подразумевая противоположное, что неясно пока, и здесь, как тебе положено, зачитываешься Блоком, конечно иронизируя над ним, но еще слегка. А здесь ты иронизируешь над любым и над всеми скопом, над тем, кто зовет на ужин и предлагает тост, над увитым плющом подоконником и над сухим укропом, здесь ничего не кажется, мир запредельно прост. Балерина рифмуется с тем фарфором, что стоял на буфете, воплощая недостижимое прошлое, застигнутое врасплох, здесь тебе говорят: «Ну будь, наконец, как дети, как все нормальные дети, кто не мечтает, плох». Ты соглашаешься внешне, а про себя говоришь, куда отправляться им бы, на какие площади в этот квадратный круг, у всех твоих знакомых мало ли что не нимбы, и кто не мечтает – твой незнакомый друг. А здесь тебе двадцать пять и думаешь: «Всех скрутил бы (именно в роде мужском) ну просто в бараний рог, но только при темпе таком откуда набраться сил бы, а всё остальное, ну кто не мечтает – Бог», но где причина, где следствие, здесь не совсем и ясно, кто не действует – не ошибается, осознает под конец, что на коробке спичек надпись «Огнеопасно», и не венчает дело здесь ни один венец. А здесь тебя берут за руку и ведут туда, где теплее, где особенно сочные персики и особо красивый вид, и ты слушаешь воспоминания о первом премудром змее, и у тебя, наверное, уже ничего не болит.