Умею делать сосульки из примятой травы,
И посыпать их сахаром,
Когда повидло съели летающие слоны.
Умею жить в воздухе, уклоняясь от листьев,
Дабы не пожелтеть и не высушиться;
И бежать за ручьём, когда он - озеро.
Не многогранно, скорее хаотична.
Умеющая летать, когда не просят,
Бьющаяся в объятьях, когда целую.
С белой пудрой на подушечках пальцев
И палитрой радуги в хрусталиках зеркал.
...устав, опущусь на твои плечи, -
И странно, знаю, что выдержишь:
Слонов, сахар, траву, тонны пудры...
Сугроб. На котором выведешь пальцем лишь "Моя".