Мне б от святок недоделанного лета
по наезженной дороге сквозь мулету –
хоть по встречке, хоть под загнутый кирпич!
Только ты, мой радиатор из дюраля,
не визжишь, как размалёванная краля,
а щемяще и досадливо скрипишь.

Пчёлы тучные жужжат: «Любуйся мальвой…»
Мальва – класс, но жизни хочется нормальной:
Бог-то в курсе, что прошёл палеолит,
и не то что мужику – бордельной тёлке
красных рупоров на хиленькой метёлке
недостаточно, пока скелет скулит.

Точно так же спорый дождь смыкает шишки.
Свежесть дня совсем не в масть моей одышке
обволакивает шифер деревень –
и отнюдь не по причине целибата
счастье, мягко говоря, далековато
и похоже на поникшую сирень.

Умягчители прошлись по ней и хлорка,
но поверьте – не от этого так горько
красоте, не оставляющей плода:
год назад густая гроздь махровой манны
берегла росинки, метя в талисманы
всех дорог, где едешь фиг поймёшь куда.

Был бы я советский сталеобработчик –
вот вам крест: картонно-серный коробочек
мира внешнего мне б даже был велик.
Встать, позавтракать, дюраль переерошить –
и домой в один и тот же час, как лошадь,
ну, а верх блаженства – шарф да пуховик…

Подавайте-ка, посланники Даждьбога,
скорость ливня по лугам – сейчас и много –
лета фраерского смыть вонючий пот.
И отважного блондина на проспекте
с ней, которая в проекте да в проекте,
запишите хоть на чей-нибудь айпод.