Издаёт моё сердце пронзительный крик,
На каком-то, понятном ему, языке.
На базаре стоит одинокий старик,
И сжимает свой орден в дрожащей руке.

Вспоминает войну. Будапешт и Берлин.
Не сдержавшись, даёт даже волю слезам.
Он, наверное, в мыслях прощается с ним.
И, как будто в тумане, бредёт по рядам.

Этот орден на рынке - обычный товар.
И достаточно цену любую назвать.
И гудит равнодушный холодный базар,
А старик не решается руку разжать...

Побродил. И решительно спрятал в пальто.
А потом зашагал в гололедицу прочь.
Я к нему подбежала чужая, никто.
И зачем-то сказала: "Позвольте помочь!"

Улыбнулся. И дальше побрёл напрямик.
Чуть скользя на посыпанном зимнем стекле.
Одинокий, в осеннем пальтишке старик,
Подаривший мне мирную жизнь на Земле.