Красный флаг на ветру трепещет, как юбка Анкина,
Сторожа мавзолей советской цивилизации…
Что глядишь на меня, Шелкова, глазами ангела,
В постмодерной стране тоскуя, как в эмиграции?

Я совсем не хочу учить тебе жизни, Леночка,
Потому что и сам – последний в шеренге лузеров.
А с твоей золотой косы соскользнула ленточка,
Как последняя государственная иллюзия…

Ну, откуда ты появилась, смешная девочка –
С этим локоном, с этим лепетом, с этим рокотом?
И, наверно, твоим – расстрелян был мой прадедушка.
И, наверно, моей – прабабушка твоя проклята.

Ты поверь, что в раю уже посадили деревце.
Ты поверь, что в аду уже запустили мельницу –
Ту, что смелет в одну труху и моих бандеровцев,
И твоих комиссаров вкупе с красноармейцами.

И останутся, Ленка, Ленинка, только листики.
Только крестики. Пятизвездочки да тризубики.
И мы будем идти по улице – близко-близко, как
Ходят дети, дворцы разбрасывая на кубики.

А с рассветом, сестра, тебя увезу на море я,
Чтоб исполнилось все, о чем  мы так долго грезили.

Говорят, что потомков будет судить История…
Флаг ей в руки. Пусть судит.
Нас сохранит Поэзия.
                                                      1-2 мая 2011 г.