… но черт его знает, все чего-то  жалко, все чего-то хочется, и все кажется мне, будто я лежу в долине Дагестана и снится мне бал…                                                                                                                                   Антон Чехов*

Господа, господа, придется расстаться с вами.
По законам судьбы ее не начнешь по новой.
А поэзия – просто стеб да игра словами,
За которые ты оплеван и коронован.

Мы сыграли любовь на сцене, как стильный ролик,
От Парижа купив билет до родной Параши.
И не надо ко мне подсаживаться за столик
И рассказывать про гламурную музу Машу –

Деревенскую девку с мордочкой Нифертити, –
Завершив сей пассаж отрывком про мир загробный…
Вам меня не вернуть, и сами вы не хотите
Возвращать то, что вам вдруг сделалось неудобным.

Я волшебное знаю слово из древних литер:
В нем одном уместились тропики и метели.
Мой возлюбленный брат – ваш сталкер, вожак и лидер –
Отдаю. Забирайте! Вы же его хотели:

Барракуды, барыги, барды, бармены, блоги –
Безлимитный перфоманс века на гей-экране.
После медиа-сеанса тянет скулить в берлоге,
Накачавшись «Персеном», смешанным с «Мукузани».

Даже в пекле теракта жутче здесь жить не станет.
Да, мы – "гении", но не надо сейчас об этом…

Все мне кажется, я лежу в родном Дагестане
И мне снится последний ангельский бал поэта.
                                                                  29 января