Гуляет ливень во дворе тюрьмы,
За спину заложив худые руки.
Мы ждём тепла, упрямы и прямы,
Тепла, как окончания разлуки.

Мы подбираем рифмы, как ключи,
И календарик пестуем устало.
Не склонные к простуде Ильичи
Грассируют на скользких пьедесталах.

Там, за решеткой, мокрый целлофан,
А дальше - мир, красивый и бездонный.
И хочется весну зацеловать,
Доверчиво уткнувшись ей в ладони.

…Бежит вода по лысине вождя,
По потолку скользят косые фары,
Проходит ночь под возгласы дождя,
Что мочится на злые тротуары,
Концы с концами в темноте сводя.