Куда идем мы впятером, сказать я не берусь,
хотя не разделимы ни на миг мы.
Романтик, Циник и Поэт, лихой Гусар и Трус
никак не сыщут общей парадигмы.

Романтика влечет Мечта - прямой и светлый путь.
Но Циник знает — этот курс порочен -
И по кривой вселенского дерьма не обогнуть,
а путь прямой — туда же, но короче.

Романтик — сердце, Циник — мозг, Поэт поёт в душЕ
всем остальным мешаясь под ногами.
Трус — в пятках, а над ним живёт на среднем этаже
Гуляка - безнадёжно полигамен.

Нас было больше, но случился кризис мировой,
а сучки без стыда, хоть плюй в, глаза им.
Поэт стрелялся - и во мне погиб Мастеровой.
Не снес растрат, ушел из нас Хозяин..

Поэт вообще, глядит на мир, как сквозь бокал вина -
туманен взор и непонятен почерк.
Узор письма в зазор ума вплетается весьма -
но смысл неточен,.. Бах! Бокал непрочен...

Гусару все равно - куда, и с кем, и что в конце.
Хмельной от перебранки с перестрелкой.
Как орден — шрам, медаль — синяк, на теле и лице.
и на Удачу переводит стрелки.

Как ни желай добра душа, как ни блюди обет
жить по прямой, доверчиво и просто,
но быт и опыт не спеша согнут тебе хребет
сутулым, подозрительным вопросом.

В колючках страха Трус ползёт, и каждый поворот
всё круче и, скорей всего, налево.
Ну да, всегда мы не туда. Как раз наоборот,
и служим Ведьмам, а не королевам..

Крепчает ужас кривизны!, но в нас живут не зря
Романтики, Поэты и Гуляки!
Топорщат строчки и штаны, фривольно говоря,
прямые восклицательные знаки!

Сграбастан пятерней умов за ребра древний бес:
"Неси!" сквозь стрелы фраз и пули точек.
В кудрЯх словес, делах телес, на куполе небес
размашистый и жирный ставить росчерк!
Лететь, проваливаясь вдруг, то в штопор, то в пике!
Автопилоту тесен плавок пояс!

...нет Правды в Страхе и Мечте, Строке и Коньяке,
но мы не бросим этот вечный поиск!


март 1997 (Ред. декабрь 2021. )