Живи, поэт, –
И не с клеймом предателя.
Продать тебя – не сыщешь покупателя.
Ты – странное творение Создателя.
Ты – клякса на обоях обывателя.
Живи, поэт.

Живи, поэт.
Твоя струна – измучена.
Она еще лукавить не обучена.
Синеет поле над речной излучиной,
Устами васильков пророча лучшее…
Живи, поэт.

Живи, поэт.
Не шли царю петиции.
Двумя руками, как двумя жар-птицами,
Бунтарское степное небо тиская,
Молись и жди: за все тебе простится им…
Живи, поэт.

Живи, поэт, с амбицией истерика,
С апломбом хиппаря и неврастеника.
Боящийся «мобильника» и «телека»,
Ты – звон монет на рукаве мошенника...
Живи, поэт.

Твой дух, сужаясь остроносым конусом
В крестово-купольную пропасть космоса,
Летит над миром, где проводят конкурсы,
Где ты стоишь – растерянный, как школьница, –
Душа вопрос: «Когда все это кончится?!»

Вы вправе залепить мне рот хоть скотчем, но
Он, как медведь, во мне рычит и корчится –
Живой поэт…
                                                   
                                                                                16 августа 2010 г.