От Грозного – до Памира
Ущелья ревут: «Огня!» –
И все автоматы мира
Нацелены на меня.

Дела мои, видно, плохи:
Предатель-костер потух.
А я – не герой эпохи:
Я – бедный больной пастух.

Я вырос в краю неближнем,
Где в замке с химерой льва,
Проламывая булыжник,
Крестами растет трава.

Где в каждом нищем поэте
Жив Бог, – как в соломе рожь…
Не знал я ни тех, ни этих
И ни пере-этих рож,

Которые, жалко хныча,
Гадали на короля;
Которые меня нынче
Намерены расстрелять.

Уйти бы по следу Солнца
Спирально крутой тропой,
Но стыдно: у меня – овцы,
Им надо на водопой.

Вонзились стальные флаги
В медовую плоть страны.
Хиппующие бродяги
На лавочках ждут весны.

Как рыбы, молчат гитары:
Они понимают все…
Волчата пасут отару –
Овчарка волчат пасет.

На кладбище Дон Кихота –
Скелеты из жерновов…
Мне мерзок азарт охоты
На честных каменных львов!

И вот, я стою спокойный
В рубахе из гильз и дыр,
И тупо кладу на войны,
И, может, спасаю мир.
                     
                                                                               20 августа 2010 г.
                                                                                          Киев-Одесса