Кому Господь послал уменье,
Кто слово сделал своим делом?
Сложить слова в стихотворенье,
Писать о том, что наболело.
От слова славы не добьёшься,
Без слова проживают в страхе.
Поэтом если назовёшься,
То будь готов к кресту иль плахе.

              А у опального поэта
              Не жизнь, а сущая вендетта.
              Поэту, правды не простив,
              Власть  мстит ему , пока он жив          

Кого-то кормят за уступки,
Кому за ложь дают награды.
Толочь слова как воду в ступке,
Иному большего не надо.
И можно было б отмолчаться,
Да и соврать бы можно было.
Ведь всё равно не докричаться,
Ну, кто сказал, что в слове сила.

               А у опального поэта,
               Никто не спрашивал совета.
               И поступают тут и там,
               Наперекор его словам.

Сегодня пишут неуёмно,
Пусть сочиняют, ради Бога.
Но в этой армии огромной,
Поэтов, как всегда немного.
И лавры пусть себе стяжают,
Те лавры, как венки с погоста.
И пусть друг друга награждают,
Ведь всё понятно тут и просто.

              А у опального поэта
              Как встарь, чужбиной вся планета.
              И что не додано при жизни
              Добавят на последней тризне.

Ведь не для них эфир проплачен,
Их сцены под небесной крышей.
Мы от стихов их не заплачем,
Ведь не прочтём и не услышим.
Опальным рот закрыть, что проще,
Решенья не сыскать мудрее.
И под замок того, кто ропщет.
Забыть опального скорее,

             А у опального поэта,
             Цветы лежат зимой и летом,
             А кто судил его, забыты,
             Они теперь с поэтом квиты.