В романе “L” современной поэтессы Лии Киргетовой можно искать отголоски себя, можно пить Lipton без сахара, можно курить Parliament и думать: «Вот что ужасно – даже если плохо, даже если это уже не ты, всё равно ведь не остановишься, пока достанет дыхания, будешь кормить собою». В романе “L”, наверное, о любви, из названия следует, Лия, кого любить мне, когда-то в пятиэтажке на самом смешном отшибе верилось – каждый божий агнец мне будет братом, тебе идет эта стрижка, почти по моде. Сто двадцать семь историй, откуда такие числа, все они будут живы, все они будут верить в силу печатного слова и некорректных правок, будут смотреть на небо – где мои разносолы. Сто двадцать семь персонажей в поисках автора, мир оборудован минибаром.

Сто двадцать семь персонажей, по ночам к ним приходит женщина в белом, женщина с мелом, стрельни и мне папироску. Сто двадцать семь персонажей. Вымазан мелом, как трубочист с омелой. Кому ты гадаешь здесь, вязала бы по наброску. Меня никогда и не было, что вы видеть хотите, редкие птицы до середины текста не долетают, редкие птицы гнездятся не в Альпах, а все равно на Крите, если бы в Альпах – снега никогда не тают.