Я плодовит, пишу немало я.
И дня порою не хватает мне.
Не покидает Муза, спутница моя.
Свет до утра горит в моём окне.
Всю ночь над текстами корпеть
И с рифмой париться.
Кому попеть, кому попеть,
Кому понравиться?

Но какова цена моих словес,
Они лекарство, всё же, или яд?
Ведь, говорят, имеет слово вес,
Оно вначале было, говорят.
И пусть не золото, а медь,
Бросают мне в суму.
Кому попеть, кому попеть,
Понравится кому?

В своём желанье я не одинок,
Я знаю многих, кто болеет тем.
Безмолвствуя, пишу, как будто впрок,
Ведь незнаком я с дефицитом тем.
Всех хобби загоняет в клеть
И деда и юнца.
Кому попеть, кому попеть,
И как понравиться?

С кем слава остаётся ночевать?
И с кем она в обнимку день-деньской.
Неужто славу счастьем называть,
Нет счастья, есть лишь воля и покой.
За славою, видно, не поспеть,
В той гонке без конца.
Кому попеть, кому попеть,
И как прославиться?