Я родился, мать не даст соврать,
Без задержки, словно по отмашке.
Но – июнь, в тени плюс тридцать пять,
А младенец – надо же! – в рубашке.

Так и жил, удачливый всегда,
Орхидеи с кактусов срывая...
Ненавижу, правда, холода,
Что поделать – травма родовая.

За семь бед – один всегда ответ,
С десяти шагов не дам промашки.
Ни к чему тому бронежилет,
Кто родился – надо же! – в рубашке.

Так и доживать бы не спеша,
Но с годами пристрастней рассветы:
Отчего болит она, душа,
Отчего сомнительны победы?

Засосала Божья благодать –
Домино да пиво под фисташки,
И себя рождённым ощущать –
Надо же! – в смирительной рубашке.