Курсор
Завис на главной строчке,
Как светофор от заморочки
Сломался, и запретный свет
Плюет на мой ночной билет,
Пропахший запахом сирени,
В страну-мираж неповторений,
Где тропок вытоптанных нет
И целый мир за точкой net.
И вот, пока строка зависла,
Я нервно складываю числа
И, словно щелкаю кешью,
Перебираю жизнь свою.
По дням? Так память ведь убога!
Пусть по годам – их тоже много,
И трудно все тянуть за нить,
Хотя еще трудней забыть.
Прозреть, сложить, а что-то вычесть,
Взглянуть с изнанки на величесть,
Понять поснежной бородой
Под перевернутой звездой,
Что наша жизнь на тропке узкой
Не подлежит
Перезагрузке.