Третий Рим, свободою отравлен,
Сдал в утиль и клятвы, и мечи.
Наступив на собственные грабли,
Смерд бредёт на рынок и молчит.

А Петрополь, плесенью изъеден,
Дух болот впустивший с мятежом,
В Стикс глядит из спален и молелен,
Как Икар с расплавленным крылом.

Крест с орлом доселе сводят счёты.
На чём свет ругают и звезду.
Две Руси столицы, как подводы,
Скарб её сгрузили и беду.

Ну а Киев, горд и незалежен,
У пустынь Чернобыля лежит…
Святославе, Игоре, Олеже,
Где же наши боги и мужи?

Русь стоит с котомкою, босая
Средь дворцов имперских и могил.
Ей трава по пояс луговая.
Дождь грибной её благословил.