В предметах обыденных, повседневных
есть много неосознанных идей.
В Киёве-граде жил когда-то гений –
безвестный архитектор фонарей.

Он был святошей – родиной из родин,
и корнем врос, и вырос изнутри.
Как передать, что город несвободен? –
в унылый ряд поставить фонари.

Светильники? Нет, это -- лица, лица
с покорностью кривых и тонких шей.
Ты узнаешь себя, мечта-столица –
унылый ряд горбатых фонарей?

Как у торговки вялые цветы и
в недавнем прошлом связка стукачей –
все это вдоль. А прямо – золотые
и грустные глазища лошадей.

Пройдут года. Изменится наш город.
Стряхнет холуйство с полусонных век.
И вдоль дороги дорого и гордо
светильники не вниз посмотрят – вверх!

И станут маяками самолетам
на улицах добрейших дел добрей.
В тридцатом веке вряд ли вспомнит кто-то
тебя, мой архитектор фонарей.