По горло в стакане, – как детки с мамами.
В глубоких соцветиях – тишина.
…Как будто во мне оборвалась самая
Главная, что ни на есть, струна.

Церковная осень… Сырое золото…
Авто привыкают к искусству рикш…
Я – колос, не ставший серпом и молотом…
Не веришь?
Спроси у промокших крыш.

Мечта о Пришествии, Воцарении
И Вечном Блаженстве – еще жива.
И флаги на башнях как будто реяли,
И вроде бы густо росла трава.

Но жизни уже не догнать: останутся
Жар-птицы бесхитростной драный хвост,
И куцые стебли дождя,
И таинство,
В котором по свечке стекает воск…
                                 26 сентября 2008 г.