Я не ведал: та девочка, что со мной, –
наказанье, – иначе не злил бы бесов,
отвечая на слезы ее спиной,
чтоб не видеть болезни ее и стрессов.
А она все писала свои стихи
и все: «Бог мой!» – звала. Не меня – иного.
Ну, того, что (чудовище!) за грехи
наказует. Посмертно. Рожденьем снова.

…Я узнала тебя по тельцам в крови,
генетическим кодом в тебе увязла.
Та же дерзость и ум, тот же страх любви
и бесстрашие то же – в случайных связях.
Да и ты ощущаешь в глуши пустых
подреберий под слоем тупого сала:
потому и рыдает в тебе мой стих –
ты такие же точно тогда писала!

Я, назвав тебя гением, уходил.
Ты, избитая генами, умирала.
…я боялся увидеть среди могил,
ту, что тело твое для себя избрало
за оградой кладбища… Теперь сама
я нуждаюсь в услугах концерна «Черти»:
ты наносишь удар – я схожу с ума…
Догадайся, кем будем мы после смерти!..