Мы все храним истории: про ночи
в июне или августе... про очи,
про поцелуи... Вот ещё одна –
прозрачно-лаконична и хмельна.

Как лепесток жасминовый, твоя
сияла кожа, не твоих любимых;
твой взгляд из-под опущенных ресниц,
твои ладони, плечи... А над ними –
изгиб улыбки древних фараонов,
воскресший из музейной темноты.

Не соблазняйся игрищами юных,
таи начало старости своей,
чтоб только верно любящие знали,
как пахнет увядающий жасмин.

А остальным пусть остаётся шум
манящих волн поэзии твоей –
он воскресит в воображенье жадном
тысячелетья сгинувшего жажду,
молчащих уст, египетских очей...