С берега.
С того другого берега
прекрасная Америка
умыта голубым дождем,
сияет, будто давний сон,
Как зелень в золотых песках,
как будто, твой родимый дом,
что ждет тебя так много лет.

В этом сне.
Мы все стоим на палубе,
Все в белых одеяниях,
как странники с Аравии,
А вот же, не узнал никто,
мы глупо улыбаемся,
То молимся, то каемся,
То мокнем под косым дождем.

В дальний путь,
там дни за днями побегут,
И забываю, как зовут
меня на прежнем языке.
Уже не помню лиц друзей,
А были - не разлей вода,
А было ведь – рука в руке,
Но вытек тот песок

Родина.
Моя вторая Родина.
Моя большая Родина,
А первая, как родинка,
Или скорей, как ссадина,
Которая так много лет
болит, болит, и к боли той
Давным-давно привык.

С берега.
С того другого берега
Проклятая Америка,
Как будто наваждение,
Или, скорей, отчаянье…
Мы тонем в золотом песке,
Мы больше никого не ждем,
Мы больше никого не ждем.