Вдруг вынырнет путь из туманного млека
и станет на ощупь искать человека,
и следом увяжется шавкой бродячей,
в затылок дыша ему ветром горячим.
Вперед забежит, на три шага отстанет,
ударит внезапной волной в океане
и душу накроет, и воем оглушит,
и выбросит слабым дельфином на сушу.

Иначе случится - в достатке таланта
поэта, художника и музыканта,
оратора, даже ученого мужа,
и все для успеха - что в принципе скушно -
граненные скулы надбровные дуги,
что сходят с ума все подруги в округе.
Еще бы везенья простого немного -
никак не находится к счастью дорога.

А путь себе змейкой серебряной вьется,
где травы щекочут рыжее солнце,
оно босоногое жмурится хитро,
ведь глушит парного полезные литры,
его окликает в цветастом платочке
старушка, и солнце несется по кочкам,
и ранит трава острым краешком ноги,
но все ерунда - нет желанней дороги
чем эта тропинка ведущая к самому дому.