Степная пыль
в квашне дождя
так пахнет морем.
И лижет душу
сквозь наждак
ершистых струй
былой зюйд-вест…

А мы  впотьмах
наощупь спорим
который век,
на всю вселенную окрест..

А нам –
по пояс
эверест мудрейших истин…
Но мы,
вгрызаясь в оторопь дорог,
однажды
прозреваем в лепет листьев
омытых крон над головой,
И в неба клок,
Затерянный в антеннах небоскребов,
опутанный системой проводов
всемирной паутины,
схем и ходов
которой –
перечесть –
не хватит слов…

А между тем –
в селе,  или в столице,
иль за пределом млечной кутерьмы,
счастливых пофигистов –
единицы,
восторженно несчастных –
тьмы и тьмы…


А дождь –
он ни при чем…
Он,
между прочим,
затеяв беспощадную резню,
пришел – как Бог;
ушел –
чернорабочим
за горизонта
бледную
стезю…