То не ветер воет в трубе
И не из лесу волчий вой,
Это бродит по нашей избе
Озабоченный Домовой.

Стонет: - Эх, тяжелы грехи!
Не дается никак рифма!
Пишет он Кикиморе стихи,
Называя её нимфой,

Первой леди ближайших болот
И далекого зарубежья,
Затмевающей всех красот-
ок озёрного побережья.

- Пусть я мал, неуклюж и страшен,
И не пью по утрам росу,
Но отдал свою б жизнь за вашу
Бородавку на длинном носу.

Лишь под утро он стал затихать,
Всю до дна исчерпав тему.
За ночь только и смог написать
Семь сонетов и две поэмы.