Вольно ходить по кладбищу без скорби,
Особенно по радостной погоде,
Среди деревьев и живых цветов,
Средь разноликих плит шептать свое:
“Вот, вы в гробах, а я во цвете лет…”
Беспасмурный удел двадцатилетних…

Теперь не так. Когда за длань берут
Неумолимо хлопотные годы,
Недуги и потери подступают,
Иначе смотришь на пределы жизни.
Теперь уже покойным говоришь:
“Ну, как вам здесь? Ну, как вам здесь лежится?
Покойно ли? Да будет с вами мир”.

Подумаешь немного, постоишь,
Добавишь: “Через некоторый срок
Могу я вам компанию составить”.
Польешь цветы и плиты оботрешь,
И сам в себе совсем иначе скажешь:
“Так что, дождетесь?”