Бегут стадами облака, спешат с вершины,
и что им шумная река, дома, машины!
Торговки вовсе не глядят на эти руны.
Проснувшийся с похмелья бард терзает струны.

И пахнет хлебом во дворе, и пряным паром,
и пес тоскует у дверей пустого бара.
Идем, шагаем не спеша по лужам мутным,
а Ялта тем и хороша, что бесприютна.

В саду сиреневом, где стон мосточков зыбких,
и дождик так похож на сон японской рыбки,
застряла туча на макушке мокрой фиги,
и слезы льет над позабытой кем-то книгой.

Эол царит над маяком стального порта,
срывает пену с языков шального Понта,
и выдувает, как из флейты, вдохновенно
трель из бутылки откупоренной портвейна.

И вмиг, хмелея от фрулят такого соло,
в лицо швыряет весь заряд кипучей соли,
и мчится выше, в муравейники дворов,
срывая шляпы с чьих-то ветреных голов…

А мы бредем пьяны, забыли про усталость,
глядим в бутылку – сколько там еще осталось?
Вот так бы точно, высоте вверяя поступь,
пройти по жизни без затей, легко и просто.

Дорогой старой мимо слов, торговок, рыбок,
по тротуару среди снов, садов, улыбок,
и с непокрытой головой, сквозь бриз и морось,
вечерней улочкой кривой спуститься к морю…