Благодаря несравненной доброте некоторых моих коллег как-то мне пришлось провести девять месяцев на учете по безработице в службе занятости. И когда я, наконец, с радостным лицом выписывался оттуда, молодая девушка из длинной очереди свежерегистрирующихся безработных (такая, что о благосклонности ее могли бы мечтать многие) неожиданно обратилась ко мне с вопросом: “Что же мне теперь делать?” И мне вдруг показалось, что это сама Украина задает мне этот душераздирающий на самом деле вопрос…

Девочка, милая, кто виноват, что они расплели
Ветру и солнцу твои долгожданные косы?
Дыбится-стелется пар от горячей земли,
Дыбятся-стелятся в женских головках вопросы.

Кто виноват им, что даже своих матерей
В жадном угаре, с великодержавного пылу
Каменным словом и нищей подачкой своей
Тихою сапой, но быстро сводили в могилу.

Кто виноват им, когда дочерей или жен,
Нежных, как росы, испорченных – самую малость,
Сплавить на юг и на запад последних времен
В стыдное рабство заманчиво им показалось.

Кто виноват им, что в самых безоблачных снах,
Лучше не видеть которых, не слышать их лучше,
Легким дымком подымается розовый прах –
Все, что осталось от их неродившихся внучек.

Кто виноват им, что даже оставшись в живых,
Женские руки не благословляют дороги.
Кто виноват им, что даже и в праздничный миг
Высится солнце преступных удач для немногих.

Сколько же горьких молитв подымается ввысь!
Здесь, на земле, не дивятся их адовой сумме.
Девочка, лучше не спрашивай, а становись
В душную, пошлую очередь в это безумье.