Все, кто пишет стихи, почитают сегодня стихи. На больницу нас много таких – видно замкнуто время. А пространство разомкнуто – листья его, лопухи, слишком застят глаза наши – карие стихотворенья, серо-синий размер, светло-чайные рифмы, еще эти черные жгучие образы старой цыганки… Я мечтаю о желтом, который не жжет, не печет. Я желаю зеленых, которым неведомы банки. Я читаю стихи, мне кричат: ничего не понять, слишком умно, нежизненно, сложно и сложно и сложно, а у мальчика Васи, подумаешь, рифма на -ядь, но зато так правдиво! …Я перелистну осторожно душу мальчика: яди его походульней моих фаэтических образов, он и во сне их не видел. Просто болестно это. И ломится, ломится стих в дверь больницы: пространство на яди и яды, и иды и наяды, и ямы, и ямбы, и бабы-яги раскололось, сложилось – и, кажется, снова все шиз… нет, все, кто пишет стихи, прочитают сегодня стихи в мир непишущих бросят простые и сложные жизни.
|