Кто не ведал покой – тот к нему никогда не стремится.
Чаще вместо наград, получает он пулю в висок.
Вот в годах-коридорах мелькают знакомые лица,
Серой призрачной лентой струится ушедших поток.

Что они говорят? Не слыхать сквозь стеклянную стену.
Только шепот глухой, еле слышный, как ветра крыло.
Что они говорят, про какую беду и измену?
Их слова и тела ведь поземкой  давно замело!

Что они говорят, с чем пытаются к нам докричаться?
Взгляды их – провода, током бьющие нервы мои.
Что они говорят?  Я хочу до их боли подняться.
Что они говорят, что они там хрипят из земли?

В белой тундре могил не сыскать никогда. В белой тундре
Лишь барачный остов малой памятью рядом торчит.
Неужель это все, что осталось от сумрачной бури?
Неужель это все в наших душах опять промолчит?

Кто сказал: «Ни к чему вспоминать то, что мы  уж давно позабыли?
Нет ни лагерных стен, ни собачьего лая давно!»
Но тогда – почему они нас за забвенье простили?
Может быть, потому, что нас тоже забыть суждено...