Отошла эпоха мотыльков.
Белые пророческие звенья…
Смотрят одноглазые растенья
На зигзаг сентябрьских сквозняков.

И не понимают ничего –
Ни тепла, ни флейты, ни улыбок…
Воздух… он и солнечен и липок.
Но  бессилен перед синевой.

Ну а мы и видеть не могли
Ничего – кого-то и когда-то.
И листали временем закаты
Над пространством гибнущей Земли.

И никто не помнит прежний лик,
Лик предначертанья и утраты…
Потому что памятные даты
Перед нами быстро пронеслись!

Бесполезен скорый переход
В запределье сумрачных иллюзий,
Где – что ни игрок – то вечно лузер,
Пленник запоздалых несвобод.

А свободой выткана тоска,
Пересчитаны тоскою смыслы,
И над всеми истиной зависла
Рока тугожильная рука.