Буквы в словах шатки.
И мысли нечётки.
Слабы.
Бродят взад-вперёд.
Скрипят дверцей…
На моём татуированном сердце
отпечатки
оставляет рука Судьбы,
перебирая чётки…

Твои улыбки не резки.
Тонут в волнах губ.
Вековою испариной взялись фрески
лиц.
Тают.
Спроси, хотя бы у птиц:
кто ж перья перед полётом
считает?
А после - уже не до счёта.
Особенно, если настолько глуп,
чтобы «трассер» путать с пунктиром.
Послать бы себя на три буквы - «УЮТ»…
Заведующий тиром
клеит мишени на рты.
С положения «ты»
переводит прицельную планку
на «вы»…
Напряжённые взгляды «вы»-
це-ли-ва-ют
«под обрез» губ сжатых.
Отсюда вылетит птичка?
Долгожданное слово?..
Прорастёт колоском
и уши
начнут жатву…

После разлуки душам
в захламлённой квартире
тяжело находить себя снова…

На пыльном столе
сто лет
или двести
лежат ключи…
шифры…
коды…
Молчим
долгие годы,
измочалив смычки о коду,
вместе…

Голод друг по другу - не тётка.
На узлами связанной нити -
нате! смотрите! -
вязанка живых сердец.
ЧЁТКИ!..

Там наши - рядом!
И когда они бьются…
бьются исступлённо…
не в такт…
живительно-смертным боем…

Больно так!
Больно обоим!…