Не спрашивай, где я беру слова.
Они сравнимы с тополиным пухом.
Смычок сверчка моё щекочет ухо
и от того кружится голова.

Таится слово в шорохе листвы.
Поёт их шмель над парковой поляной.
Они витиеваты, но понятны.
И не беда, что слышишь их лишь ты.

Слова везде. Их говорит рассвет.
Их шепчет ветер, птицы и капели.
И если вы услышать их сумели
и разгадать, зажжётся в сердце свет.

Слова рисует лучик-мастихин
по искоркам дождя в оконной раме.
Прислушайся, и запылает пламя,
а из огня рождаются стихи.