И не дают нам войны прошлого покоя,
Страдать, метаться, заставляя нас,
Впадает каждый в море памяти рекою,
Маяк истории хранит в туманный час.

Но кто услышит моря тихий голос,
Когда в пустыне вместо рек шумит песок.
Ждет новой жертвы маковый цветок,
И вороны кружатся über alles.

Натянуты эпохи, словно струны
На влюбчивой истории колки,
Настроит их звучанье месяц юный,
А к полнолунью в звуках – сорняки.

Жрецы засеивают маковое поле,
Сшивают алый плащ из лепестков
И лечат мир от памяти и боли,
Срезая сотни маковых голов.

И первыми срезают те, что выше,
Другие наклоняются цветки,
Вдруг ветра приближение услышав.
С них быстро облетают лепестки.

На время замолкает звук гитары,
Весной звучит на новый лад струна.
И снова зреет поле для нектара,
И каждой ночью ширится луна.