Стихи сейчас печатают не густо,
В ином издатель видит интерес.
Но свято место не бывает пусто,
На место это детектив пролез.

Сюжет похож на кодекс уголовный,
Кровища, секс переплелись с деньгой.
И автор, как кобель без родословной,
В том кодексе, подчас, ни в зуб ногой.

Вся эта детективная ватага
Заполоняет Пушкинскую Русь.
Уходит драгоценная бумага,
На то, что книгой называть боюсь.

Не стало меньше на Руси поэтов,
В стране  наоборот, поэтов вал.
Да, на  стихи не наложили вето,
Но где печатают их, кто бы подсказал?

Мне скажут, нынче время интернета,
И в нем найду я все, что захочу.
Но знаю, что когда не будет света,
Достану книгу и зажгу свечу.

А детектив карманного формата,
Где смысл понятен с десяти страниц.
Лидирует по степени охвата
народа. Или общества тупиц?

Но выдает печать за пачкой пачку,
В век чистогана всем не до табу.
Нас кормят этой детективной жвачкой,
Агата Кристи вертится в гробу.

23.10.19.