Опять кипит в ночи работа...
То, как художник у холста,
Рисует осень позолоту
По краю каждого листа.
Она тончайшей мягкой кистью,
Движеньем опытной руки
По контуру кленовых листьев
Наносит легкие мазки.
За кленами — пойдут каштаны,
Затем рябина и сирень...
Для рисованья, как ни странно,
По нраву ночь ей, а не день.
Когда весь город засыпает,
Ночным спокойствием дыша,
Ее ничто не отвлекает,
Она рисует не спеша...
И даже в темени кромешной,
Без света ламп и фонарей,
Она справляется успешно
С работой сложною своей.
Ей доставляет наслажденье,
И это было много раз,
Поутру видеть удивленье
И радость в миллионах глаз.