День на Днепре. Продрогшая пастель.
Неспешная, ребристая волна,
Стихи про всё и даже про постель.
И города вдали полутона.

Палатка, словно парус на ветру,
Дым от костра, охрипший микрофон.
Кто оказался рядом - значит друг,
И Левый берег - нам святой Афон.

Стихи читать - молению сродни,
Как на колени стать перед творцом.
Других обманешь, сердце обмани -
И жить не сможешь больше подлецом.

Тоскует берег в зелени густой.
Он не за то, чтоб просто сочинять.
Он знает: много из стихов - отстой,
Но есть и то,  чему он может внять.

И он внимает с жадностью такой,
Что сводит с болью длинные мосты,
И колокол над тёмною рекой
На нас глядит с завидной высоты.

И не спешит звонить ещё по ком
Потом напишут новые псалмы.
День на Днепре - и в горле будто ком.
И на Днепре совсем озябли мы.