Покрыл века шершавый слой мгновений,
но до сих пор, поблекнув от секунд,
отбрасывают наши флаги тени
на выжженный инопланетный грунт
и, сдерживая красок торжество,
их ткань течёт в замедленную вечность:
так, сотканное полем, вещество  
испытывает массой бесконечность
и бездной – звездошествие людей,
вцепившихся неистово в знамёна,
которые над гулом пропастей
взметнулись, будто пламя – невесомо,
от обнажённой временем  звезды
до самой вечной тайны горизонта.
В планеты вбиты древки и следы.
Кровь тяжело пульсирует в аортах.
А стяги выгибают вышину,
полотнищами расцветив пучину,
и ощущая кожей тишину,
пропахшие дорогами, мужчины
её тревожат бьющимся в груди
неистовством, взорвавшимся лучами.
Стоят 100.000 флагов за плечами.
100.000 звёзд мерцает впереди.