Коричневой недоброю водою
подмыт у основанья аванпост.
Я строю мост, машиною живою
сгибаясь над отточенностью свай
и долго выпрямляясь в полный рост.

Тащу бревно по временным настилам
туда, где тонет чуть подгнивший лист,
а дикий берег остро пахнет илом,
хрустит песок, напоминая наст:
я строю мост.

До вечера. До боли. До конца.
И вот, когда уж нечего крепить,
я с ног валюсь, но старую палатку
пытаюсь от себя освободить,
чтоб ночью, под победным транспарантом,
вести беседу с другом-диверсантом,
в костёр небрежно подложив взрывчатку.