Увы, бледнеют всех стихов слова-пожарища,
Чтоб гамму чувств в границы втиснуть покультурнее,
Когда, бывает, муза в позе угрожающей
В моих карманах ищет что-нибудь купюрное.
Как эта муза, часто путаясь в понятиях,
Прибавить пробует упорно минус к минусу
Под причитанья о ненужности занятия —
Стихов, как рифмовыковыриванья из носу.

Поэт и муза — словно шар бильярдный с лузою,
Но есть тут важная деталь — все музы разные.
Вот мне, к примеру, повезло с такой вот музою,
Как бы помягче так сказать, своеобразною.
И я, внимая музы гнев, спешу раскаяться:
«Что б ни сказали Вы, отвечу — всё равно честь Вам,
А посему не разрешите ли откланяться
В другую комнату на встречу с Одиночеством».

А в этой комнате другой — другое ценится,
Другая муза крутит мыслями-напевами,
И шепчет голос мне другой: «Мол, брось ты пениться,
Не всё так плохо, как считает муза первая.
Возьмём хотя бы для сравненья мерку детскую:
Судьба чья лучше и важней не с целью праздности —
Судьба поэта, иль, к примеру, президентская,
И поглядим на всё с позиций беспристрастности.

Сейчас, к примеру, в президентском благолепии
Поэт и моль стоят в одном разряде-бремени,
А пролетит-мелькнёт — ну аж десятилетие,
И станет ясно — кто есть кто пред ликом Времени.
Тогда и сложится цена на все усилия,
Все мемуары и придворных свит старания,
И палец Времени укажет без насилия,
Чему уйти в разряд бумаг для подтирания.

И пусть поэт кладёт легко (но не для бизнеса)
На кон у Времени, строжайшего блюстителя,
Один стишок, который выковырян из носу,
Напротив ворохов бумаг людей-властителей».
— Послушай, муза, это всё уже не детское
И вряд ли входит в поэтические чаянья.
О, что за муза шепчет эти мысли дерзкие?
— Я муза третья и зовут меня Отчаянье…

— О, кто ещё сейчас присутствует в сей комнате,
Откуда эти голоса при полном месяце?
С такими музами сказать мне нужно: «Полноте!»
А дальше — тихо утопиться иль повеситься.
— Но-но, чего-чего, а это точно лишнее,
Попробуй вникнуть для начала хоть бы в тленное,
Ведь допустимо ли, чтобы сугубо личное
Вносить мешало вклад в культурный вклад бесценного?

— А что, мой вклад уже того, уже в кондиции,
Ведь мне пришлось стоять ну разве что за сценою?
— Хотя бы тем, что этот вклад — не дань традиции,
То дальше чем, тем он бесценней и бесценнее.
— О как приятно слышать, муза, слово чистое,
Скажи ещё мне что-то тихо, но коронное...
А, кстати, кто ты, вся такая аж лучистая?
— Я — муза Смеха, а точней — Самоиронии.

......................................................................

Вот так, слова вплетая в призрачную нить,
Держусь за муз, чтоб устоять пред хлябью липкою,
И только музы три способны оценить
Всё то, что кроется ЗА лёгкою улыбкою.
В конце концов мораль сей байки такова:
Какая разница, попроще ль, понапевнее,
Да и откуда достаются все слова,
Чтобы утешить ну хоть чем-то музу первую...