Кожа той красотки пахла манго,
С тонкой ноткой красного вина...
И танцуя каждый вечер танго,
Всем кружила голову она.

А цветок из шёлка ярко-алый
Оттенялся бархатом волос.
Шлейфом платья, как огнём сжигала
Всех, летевших в это царство грёз.

Что потом, наверное, неважно,
Лишь бы плыть по жизни налегке.
И о танце с нею грезил каждый,
Кто бывал в портовом кабаке.

Там обычно пили иностранцы,
Выпуская дым в вечерний мрак.
Признаваясь: не встречали танца,
Что кружил бы голову вот так!

Но исчезла знойная красотка...
И никто поверить не посмел,
Что виной банальная чахотка.
Кабачок заметно опустел...
----------------------------
Дождь прошёл. Манто слегка намокло.
И прохожим даму не понять:
Для чего заглядывает в окна
Кабачка парижского опять?

Муж солидный. Ей теперь по рангу
Там бывать нельзя. Но вот беда:
Постоянно вспоминает танго,
И тихонько плачет иногда...