...
Круг второй.

- Скажи, как зовут тебя, дерево?
Мотылёк у коры столба, схожей с венами. Взбороздили пальцы кору и забыли расчесать на тонко. Отдышаться не дали после рождения, когда тепло объяло естество и не дало выбора. Лишь сквозь и до.
- Скажи, как зовут тебя, дерево?
Лёгкие крылья, побывавшие в руках, и оттого ещё более прозрачные. Лишь порыв держит дыхание тени свечи.
Точка и прямая на кривой. Жёлтый гонг прищурился, чтобы рассмотреть плоскость их нахождения.
Дерево в темноте, под которым кто-то есть. Бродит неведанный – летает мотылек под кроной, отбрасывая тень.
- Скажи…
Шумит сок внутри полноводной жилой, бьётся о ствол сломанная засохшая от края ветка, прибитая ветром к телу ставшего деревянной скалой. Как кисть качается из стороны в сторону. Будто человек, привыкший к своей ущербности, не может её поднять, приравняв к другим, стыдясь по памяти и принимая своё.
Ярко-тёмно зелёное, не тонкое и не в обхват змея. Измождено-свежее. Легче мелкой пыли, повисшей в тугих шерстинках воздуха, цепляющееся плотностью корней.
Не рассмотреть цвет – настолько тонкие, что до упора сгибаются при движении. Наблюдатель замирает в опасении от каждого их изменения в пространстве. Бесцветный калейдоскоп с золотом на кромке. Радуга в движениях крылатости.
Серое небо в двух просветах листвы. Как облако, за которым идёт путник, который пройдёт здесь до того, как они встретили друг друга и узнали в миг, данный сию жизнь.
Ветер грубо начинает рыться в листве. Существо в недоумении. Мотылёк раскрывает тюлевые украшения, дабы зависнуть в максимальном пространстве так, как подобные ему не согласятся совершить. Чтобы закрыть красоту тем, чем владеет. Тем, что раскрывает, и зелёным стеблевым стуком между этим.
За что воздух, тот кем жил, ради которого научился летать, так не любит эту красоту? Какой тёплый ствол и слёзы под ним. А эти зеленоватые твёрдые охапки света…
Порывы бьют по морщинам с размаху защитником, сгибая желтоватый планшет кривой. Крылья вот-вот лопнут от натуги. Существо смущается своему, которое оказалось не тяжелее камня, и оглядывает борозды ствола, ожидая заметить ушибы от крылышек.
- Тебе не больно, дерево?
Зелёный источник молчит, с несуществующим удивлением смотря на пляшущую точку.
Прошлым веком десятилетий его чуть не повалило, ударив летящей землёй, не живущей в прошлом. Плоскость по ребру мягкого тогда крова. Столб оттого оттуда изгибается так, пляша на холме, избегая дугами летящих обломков подобных ему. Не больно ли?…
Раскрывает, выдутый из слюды, зависая, и отлетает, пытаясь остановить грядущее. От дерева свет, проникающий сквозь него.
Прошедший руки людей пройдёт стену недавнего божества.
Последний рывок. Ветер утих….
Ветки сбились в кучу у верхушки и зашелестели ивово. Не понимало что чувствует, терянное семечком. Поискало-почувствовало сохлым цветком, застрявшим на изгибе ствола. Уронило на светлый комок у перекрученных корней, перегнивших мхом. Жёсткий каркас коричневого соцветия выбил пыльцу, не сдунутую человеческими губами… и ужаснулось тяжести. Впервые.
Мысль, нежности хрустальнее её носителя, северным сиянием расплылась в АТМАсфере со сладким желанием успокоить:
- Краси-ивое…

...продолжение следует.