Что мне боль твоя, что мне грусть твоя,
Что беда твоя — я не врач.
Я и сам больной, я и сам плохой,
За спиной стена неудач.

Что мне бедные, что мне сирые,
Что мне нищие у дорог.
Я и сам такой, по миру с сумой,
До костей промок и продрог.

И молился я, и постился я,
И клонился я до земли.
Но не принял Бог меня на порог,
И подался я в журавли.

Что мне зло теперь, что мне лютый зверь,
Что мне боль потерь — в вышине.
Я не по низу, я не по миру,
Я не по земле, я над ней.

Так вот жил-горел, в небесах летал,
Про любимых пел и любовь.
Вдруг под листьями кто-то выстрелил
И разбил мои крылья в кровь.

И упал я вниз обескрыленный,
Обескровленный и немой,
Но везло мне: вдруг — снизу озеро,
Выплыл раненый, но живой.

И с тех пор хожу, в небеса гляжу,
По земле брожу, да без крыл.
И не в том беда — кто-то выстрелил,
А лишь в том беда — не убил.