Волной повержен твой корсар печальный:
                       На отмели лохмотья парусов!
                       Гремит салют над берегом прощальный
                       И с пирса провожает моряков.
                       Корабль скрипит кормою на изломе,
                       Припоминая добрый старый двор,
                       На сваях дом. Сейчас он тоже стонет,
                       Склонясь к оврагу, подперев забор.
                       Ждут капитана, но под отчим кровом
                       Пылать очаг надежды не устал.
                       А что ж юнец? Он по веленью слова
                       Морской штурвал на небо променял.
                       Прослыл "своим" в искусстве пилотажа
                       И стал... поэтом. Из-под облаков
                       Входил в пике, горел однажды даже,
                       Он в пламени Ахматовских стихов.
                       И у Колумба Времени, Пространства,
                       День начинался с чистого листа.
                       Но в скорбный час он Музе дальних странствий
                       На месте Лобном предпочел Христа.
                       Испил достойно чашу Торквемады -
                       Как кровь хмельного, терпкого вина...
                       Неужто зря?! Так видно было надо.
                       Кому? Неважно. Пей, Поэт, до дна!