Тополя, словно пальцы подагриков,
молят небо, чтоб боли пустили.
Только мы с тобой, парой кентавриков,
забинтуем их клубами пыли.

Только мы, Диоскуры несносные,
смертный Кастор и Поллукс бессмертный,
оседая в кювет росной россыпью,
наклонимся над телом – экспертами.

Дернем веко, запястье пощупаем.
Дух вернется в уста побелевшие.
И поднимем на ноги. И сгинем,
незаметно, мгновенно успевшие.

Тополя, словно пяльцы разъятые,
бязью хлещут. Лохматые стрипки
ловит Эол, и снова наматывает на
тугие колки своей скрипки.