Полынно, иногда медово,
Чудеснейшее из чудес
К нам каждый раз приходит Слово,
Струясь, как будто свет с небес.

Его несёт то дождь, то ветер.
Так повелось уже давно:
Оно приходит на рассвете,
Чтоб постучать в моё окно,

Чтоб убедиться, что не сплю я,
Что спозаранку - за столом.
Оно обходит чистоплюя,
Плывёт, как тучка над селом.

Оно - в листве зелёнопенной,
Оно накажет и простит,
Пойдёт пульсировать по венам,
Пока не претворится в стих.

И день, и век, и гнев, и милость,
И труд, и слава, и оброк -
Всё в нём сплелось и отразилось.

На Слово Бог меня обрёк.

                   ИЗ ДМЫТРА ШУПТЫ