В угоду пиццериям и аптекам,
не богом, не героем, не царем –
бытую век «обычным человеком».
Сосуществую с рванью и враньем

карьерных бурь, чьи войны не бескровны
провалами фантомных пирамид.
Хоть лоховато мне и геморройно,
а в целом – сухо и не так сквозит

в межреберных пролетах грудной клетки
по наждаку запекшихся молитв.
Я тих и смирен. Что удав на ветке.
И предсказуем. Словно динамит.

Вдоль по хребту – зудящие укусы
инстинктов, укрощенных до поры.
Быть человеком  – это ли искусство?
Слыть человечным  – в этом ли надрыв?

Мне против шерсти – все ветра с пеленок,
и с ноткой жести – окрик у руля.
Как на обочине забуксовал спросонок
какой-то дуралей, и колея

зигзагом пролегла – таков твой почерк,
картограф моего слепого дня.
Но каждый жест твой выверено точен.
Лишь прочерки ложатся на поля.