Когда в стихах большие чувства
сменяются хорошим вкусом,
и тут кончаются искусы,
и начинается искусство,

когда стихи текут свободно,
как всякая струя пивная,
и поливают что угодно,
ничем себя не препиная,

тогда является к поэту
(что стал велик не только духом)
такое… приглядишься - нету,
но тяжелей любого брюха.

Сперва гуляет кошки тише
на поводке у сытой дрёмы.
Но окружает, хрипло дышит,
и вот уже рукой ядрёной

как ни одно доселе чувство
берёт поэта за кадык.
И тут кончается искусство,
и начинается кирдык.