Мне оно, признаться, ни гу-гу,
И вообще не здесь и не во власти.
Что ж тебе, негаснущей, могу
Я теперь досказывать о счастьи?

Жалок социальный хоровод.
Проклятое бардом нетверезым,
Счастье, прижитое наперед, –
Лишь запретный плод невольным грезам.

Да и счастье снятых панталон
Пусто, будто комнат анфилада.
Из счастливых можно пантеон
Вылепить. Но лучше бы не надо.

С кучей денег тоже не фартит.
А потом – дурак и неврастеник,
Даже мелко набранный в петит, –
Всякий Блок раздал бы кучу денег.

Стерегут его не кирпичи,
А разливы рек и поволока.
Если ты способна, различи:
Где оно гуляет – счастье Блока?