Я очнулся от белых шагов — так закончилась Осень. В эти дни я почти не писал: я уснул в пустоте. Всё увязло в снегу: и огни, и трава на откосе, И рябиновый куст, и слова на последней черте.
И саднит на душе не о том, что почти не осталось Ничего от несбывшихся нас, и уже не начать Ничего ни с нуля, ни вдогонку — на сердце — усталость, И следы на снегу, как на всём отболевшем печать.