Ольга БрагинаСон о флейтеМироздание хлопает ставнями мертвого Брюгге,
Ясновидица Альма сломала сапфировый гребень.
На гармошке губной, под мотив невеселый скитаясь,
Не отыщешь и тридевять нот, но вторая по счету
Западает в сердца и седьмым лепестком остается.
Загадайте желание – мойры уснули, во сне
Обернулись куницами, мех сладкопевно искрится,
Как под солнцем Венеции в каше прованское масло.
Всё, что было – давно, в жизни вечной, в плену, до рожденья.
Смертоцвет ядовитый струит ароматы в пустыне,
Увядает и алым пятном, бес ненужных подобий,
Коротает свой век в поедании манн преисподних.
В ожидании сна. Холодны подоконники Брюгге,
И причетники крошат халву в старосветских соборах.
На других берегах тени ткут своё небо в алмазах,
Поцелуями воздух пустой от унынья тревожа. |
2008 © Ольга Брагина |
